La semana comienza con malas noticias, nos deja Fraga, el Rey, en un arranque de senilidad preocupante, perpetra la infamia de conceder el Toisón de Oro al presidente gabacho y además los Defensores pierden su partido. Todo un mundo de orden parece derrumbarse a nuestro alrededor. No debéis temer, empezamos el año como en los viejos tiempos, perdiendo, pero ese recuerdo del pasado será el que nos ayude a levantarnos con más fuerza, estas heridas de hoy son las que nos harán más fuertes mañana.
Teníamos la cita a las 9:30 de la mañana del domingo. Sabíamos que la operación iba a ser complicada y aunque se nos recomendó ir en ayunas, la directiva hizo caso omiso acudiendo a la cita con un churro en el estómago. Una acusada hipotermia nos recibió en el pabellón y antes de que pudiésemos entrar en calor perdíamos por seis a cero. Una rápida reacción nos permitió empatar el partido en el minuto siete pero de nuevo los Clínicos sacaron ventaja gracias a los triples para dejar el marcador al final del cuarto 16 a 11. La operación empezó a torcerse en el segundo cuarto donde nos endosaron un parcial de nueve a cero. Los de la clínica presentaban un par de jugadores entre sus filas que venían a ser dos cirujanos de la cancha expertos en defensoragia, y a pesar de que el resto todavía eran residentes, ellos dos solos se bastaron para mandarnos a urgencias. Con precisión quirúrgica sajaban nuestra zona anotando sin fallo. El cuarto acababa con un 31 a 20. A pesar de que la situación no era irreversible los Defensores entraban en un peligroso estado comatoso. En la reanudación, un dejà vu, los doctores nos endosan de nuevo un parcial de siete a cero. Entrábamos en paro cardiaco y los únicos cálculos que nos salían eran los que nos producían en el riñón. Este tercer cuarto iba a resultar definitivo, los matasanos no dejaban de anotar mientras nosotros presentábamos una peligrosa atrofia en ataque. Los doctores del básket hacían filigranas con nuestras vesículas sin que fuéramos capaces de encontrar un sistema de juego que limpiara nuestras heridas, así, los dieciséis puntos de desventaja en el minuto tres se estiraban hasta los veintisiete al final del cuarto. 58 a 31 sería el marcador final. Necesitábamos puntos pero de sutura. El último cuarto sería de trámite, tendríamos algo más de acierto en ataque anotando un par de triples que eran sólo una tirita para taponar una hemorragia. El empate a puntos en este cuarto mantendría las diferencias anteriores y concluiría con el definitivo 72 a 45. Los Defensores fallecían en torno a las diez y media de la mañana como consecuencia de una hemorragia generalizada de puntos con afectación de las zonas de ataque y defensa y colapso de los órganos vitales por clinicoasociaditis aguda.
Pero por fín llegábamos a las duchas, territorio donde los Defensores todavía no necesitan doctores, donde la anestesia hace tiempo que no se usa. Allí encontramos la pomada que restaña nuestras heridas y como el bálsamo de Fierabrás nos recupera milagrosamente de todo daño. Un lugar donde no se le niega un apósito al compañero y donde no se retienen líquidos. Por si eso fuera poco, y junto al que fuera uno de los más estupendos jugadores de la social, nuestro admirado José Ignacio, una ración de colesterol en un bar cercano nos dejó todavía mejor que antes de pasar por la clínica. El paciente, que estaba deshauciado apenas minutos antes, gozaba ahora de una salud envidiable. Muchachos, los Defensores están preparados para seguir adelante, la sangre seca pronto dejará paso a una cicatriz, otra más que añadir a nuestra torturada historia y que no hará sino engrandecer nuestra leyenda cuando, en el parnaso de los héroes, alcancemos la inmortalidad.
Galeno, Hipócrates, Paracelso, Esculapio, Vilches, Ramón Sánchez Ocaña, Doctor Básket, guardad vuestras medicinas para quien las necesite, la sangre no asusta a los...
¡DEFENSORES!
